Lectures fofolles

Bien, c’est sympa les Bds, mais en ce w-e du Salon du livre, s’agirait de parler de ses autres formes, notamment le roman (pour vous qui ne lisez que de la Bd, il s’agit de ces choses bientôt exclusivement virtuelles et que les autres nomment, en vous snobant de haut car à leurs yeux vous êtes un peu attardé mental, des ‘vrais livres’). Reprenons si vous le voulez bien la liste narcissique de mes lectures de ces dernières semaines. Je fais vite car y’en a un paquet.

Moon Palace (Auster) : eh bien ma foi, c’est un très bon Auster. Peut-être même mon préféré, allez, soyons foufous.

La femme gelée (Ernaux) : j’aime beaucoup Annie Ernaux. Surtout quand elle parle à la femme sensible qui est en moi. Comme toujours avec elle, c’est fin et intelligent et loin des clichés.

Les sirènes de Titan (Vonnegut) : un Vonnegut mineur est toujours mieux que tout plein de trucs, mais on sent le texte un peu de commande, quand même.

By Nightfall (Cunningham) : si je dis pas de bêtises, il s’agit de celui qui vient d’être traduit en Français. On retrouve ses obsessions habituelles, avec toujours ce talent incroyable pour expliciter les rapports humains.

Fils de la providence (Wassmö) : moins puissant que Le livre de Dina, mais franchement, ça se joue à peu de choses. Il faut lire Wassmö. Tout de suite.

Le roi des juifs (Tosches) : totalement illisible, ce machin. Et pourtant je l’ai lu. Mais pfff

Des histoires pour rien (Moore) : comme toujours avec Lorrie Moore : c’est très chouette.

Le chiendent (Queneau) : faut s’accrocher un peu, mais ça vaut largement le voyage.

Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres (Bénabou) : Oulipo toujours, texte court sur l’écriture (enfin la non-écriture) comme je les aime.

Dans les coulisses du musée (Atkinson) : c’est très plaisant, dites donc. Je ne connaissais pas du tout Atkinson, et ça me donne envie de creuser plus de son côté (si j’ose dire).

Jack Barron et l’éternité (Spinrad) : un grand texte SF très en avance sur son temps (Spinrad quoi) avec une réflexion intéressante sur la société, sur l’immortalité et le pouvoir des médias.

L’orchestre vide (Berest) : plongée d’une jeune femme dans ce monde merveilleux qu’est la musique, les tournées, et l’amour autodestructeur. Excellent second roman que je vous invite à soutenir si vous aimez la scène indé et si vous vous demandez l’effet que ça fait de soudain se retrouver sur les plus grandes scènes des plus grands festivals (bon et en plus, j'apparais dans deux pages du roman. Je suis un être de fiction. C'est vertigineux).

Sortie d’usine (Bon) : ah tiens je sais pas quoi en dire. Ca m’apprendra à parler des livres 2 mois après les avoir lus. J’ai aimé, cela dit, surtout au niveau du style, très particulier.

Au nord du monde (Theroux) : encore un univers post apocalyptique, encore un roman qu’on va comparer à La Route, et n’empêche qu’il est excellent. Un personnage féminin original, paumé, qui fait ce qu’elle peut et qui va pas non plus se laisser emmerder.

Nous étions les Mulvaney (Oates) : encore du grand Oates, mais encore un roman un poil trop long. Reste cette ambiance qui lui est propre et que je retrouve toujours avec plaisir. Ce qui est un peu inquiétant, quand même.

Mon patient Sigmund Freud (Nathan) : sorte de roman semi-policier autour de Freud, très érudit, très bien écrit, absolument passionnant.

Les enfants de la terre I (Auel) : bonne surprise que cet ultra best seller (oui, je me méfie des ultra best sellers). C’est prenant et anthropologiquement (ça se dit ça ?) et sociologiquement fascinant. J’ai récupéré la suite, que je lirai au fur et à mesure.

Le dernier stade de la soif (Exley) : roman culte, pas nécessairement pour les bonnes raisons, mais quoiqu’il en soit, c’est le genre de romans que j’aime, un roman de désespéré qu’en a plus grand-chose à faire de quoi que ce soit mais qui fait quand même ce qu’il peut.

Cartographie des nuages (Mitchell) : ça partait tellement bien. Je le voyais déjà tout en haut de mon affiche de romans à conseiller en permanence. Sauf qu’il m’a complètement perdu pendant 200 pages. Mais alors vraiment. Je pigeais que dalle à ce que je lisais, ce qui est toujours un peu gênant pour la compréhension de l’ensemble. Par contre j’ai adoré tout le reste. Ce qui est bien, déjà, ca fait 500 très bonnes pages.

Quand nous étions orphelins (Ishiguro) : j’ai préféré ses autres, la seconde partie étant plutôt chiante.

La conversion (Baldwin) : roman essentiel dans la culture noire Américaine. Et Américaine tout court.

A visit from the goon squad (Egan) : je l’ai pris rapport à son Prix Pulitzer (j’aime bien les prix Pulitzer fiction de manière générale) et je n’ai pas du tout été déçu. Une fresque constituée de mosaïques de personnages qui se croisent à un moment ou à un autre, bien construit, plaisant à lire, dans l’esprit d’un Coe (ou de Lorrie Moore, tiens), par exemple.

Junkyard Dogs (Johnson) : suite des aventures de Walt Longmire. Ruez-vous sur tous ceux traduits chez Gallmeister.

L’invité (Sok Yong) : j’ignorais la plupart de ce qui est décrit dans ce très bon roman, à savoir les exactions commises par les militaires et les civils en Corée du Nord pendant la guerre. J’ai fait brrrr quelques fois.