Nuit Blanche avec le sourire

Parfois, la vie nous réserve des surprises. Ces petits accidents qui nous font sursauter et palpiter et nous font sourire au détour d’une coïncidence. Parfois, sans s’en rendre compte, on se réveille un jour et nous voici avec un crédit et une gonzesse sur le dos. Au début tout se passe bien, personne ne se bat pour la télécommande, il n’y a pas de télé dans la chambre, et du coup, c’est galipettes et compagnie dans la joie et la bonne humeur en attendant les oiseaux qui viendront tendre le linge dans le jardin en chantant une ritournelle pendant que le couple se rapproche et s’entrelace un peu tout ce qu’il est possible d’entrelacer. Après quelques années, l’amour s’étiole, c’est comme ça, c’est chimique, on n’y peut rien, faut s’y faire, mais plutôt que d’être pragmatiques et fatalistes, on préfère trouver une autre source d’amour au sein du couple (parce que quand même, on y a mis du temps et de l’énergie et c’est pas dit qu’on en retrouve un/une autre aussi chouette dans sa vie en attendant la crise de la quarantaine), et on décide, sur un coup de tête qu’on croit réfléchi, de se reproduire. Avant évidemment de mettre la télé dans la chambre car ça va cinq minutes, les galipettes avec tout le temps la même personne, surtout depuis qu’on a assisté à l’accouchement.

Maintenant que le gosse est fait en chair et en os, qu’il a aussi fait ses nuits et ses dents et ses cheveux et ses ongles et que sais je encore (j’en en pas sous la main, je sais pas trop comment ça marche ces machins. J’ai quelques souvenirs personnels, mais plutôt à partir de 4 ans, du coup là j’extrapole), qu’il marche et rigole et fait plus ses besoins n’importe où n’importe comment, eh bien il est temps de faire son éducation littéraire. En Bd, y’a pas grand-chose avant 7 ans, comme je l’avais déjà (fort bien) écrit sur le blog d’avant ma déchéance, quand je portais mon habit de lumière plutôt que ces haillons (d’argent), sorti de l’excellente collection BdKids et des Petits Poilus (et quelques autres chez les éditions La Gouttière, qu’il faut soutenir parce qu’elles font du chouette boulot).

Et soudain, voilà qu’il veut faire du foot si c’est un garçon ou du poney si c’est une fille alors que vous vous étiez juré qu’il ne ferait que du golf ou du tennis, histoire de rapporter un peu de sous dans la maisonnée, un retour sur investissement, un enfant ROI, en quelque sorte. Pas de doute, il vieillit et grandit et perd ses dents durement acquises lors des nuits de pleine lune (encore une fois, j’extrapole, mais j’imagine que c’est comme ça que ça se passe, vu les hurlements associés et l’air hagard des parents concernés) et fait du vélo sans les mains et veut un cartable spiderman comme ses copains (dans tes rêves coco, et rends toi utile un peu, va couper du bois) ou Hello kitty comme ses copines (dans tes rêves cocotte, tu récupèreras le Tan’s de ton père, c’est comme ça). C’est le signal. Il est temps de faire quelque chose. Eteindre la télé et la console (pardon, les télés et les consoles et les ordinateurs avant qu’il ne pirate votre compte facebook) et l’emmener d’urgence à la bibliothèque locale.

Et réclamer les ouvrages suivants : Les épatantes aventures de Jules, d’Emile Bravo. Bone, de Jeff Smith. Calvin et hobbes (mais ça normalement depuis le temps vous les avez en double, ou en triple si vous avez eu l’intelligence de les acheter en anglais pour préparer votre progéniture au rude environnement économique qui se profile, histoire qu’ils paient ma retraite) de Bill Watterson, et enfin Seuls, de Fabien Vehlmann et Bruno Gazzotti. Rien que des séries intelligentes qui prennent pas nos mômes (enfin les vôtres, surtout, les miens sont éventuels et non reconnus) pour des loukoums prémâchés incapables de faire la différence entre le vrai et le faux Chocapic. Ils ont une cervelle, sous cette coupe atroce qui se veut à la mode et imposée par la cour de récré et les joueurs de foot, qui ne demande qu’à être titillée, libérant ainsi endorphines et autres fous rires, du genre qui vous permettent de faire de beaux rêves non parasités et qui vous font retrouver le chemin de la boîte de Legos la plus proche (oui, parfois je fais un peu des discours de vieux cons).

Rien que des livres qui seront lus, relus, mis en avant dans la bibliothèque, parfaits pour la sélection de votre douce moitié de dans 20 ans après. Car ce sont des lectures qui vous forment à jamais et vous ouvrent pour toujours, des lectures couperet et rédhibitoires, celles dont on sait que si elles ne sont pas partagées, c’est que c’est mal barré. Un peu comme si dans un couple, l’un préférait la VO et l’autre la VF (ce qui est un motif d’emprisonnement, d’ailleurs), l’un Céline Dion et l’autre Coltrane (je suis tolérant sur les goûts de mes congénères, mais il faut reconnaître certaines incompatibilités), l’un Kitano et l’autre Nora Ephron (je vous laisse chercher).

Oui, c’est un diktat. Mais c’est pour leur bien.  Et le vôtre.